Juventud sin juventud

Tras diez años de ausencia, Francis Ford Coppola elige para volver a la dirección y escritura de guiones una historia hermética, adaptación de una novela del rumano historiador de las religiones Mircea Eliade. La acción arranca con lo que parece un anciano senil, el profesor Dominic Matei, quien en la Navidad de 1928 recorre las calles nevadas de una ciudad rumana en pijama y zapatillas. De ahí pasamos a Pascua, con el mismo personaje que es alcanzado y casi fulminado por un rayo. Ingresado en un hospital, en vez de morir o quedar inválido, un extraño fenómeno le ocurre. Recobra la perdida juventud, y a partir de ese momento el paso de los años no le va a afectar, un caso que estudia su médico, el profesor Stanciulescu. Y que despierta el interés de los científicos nazis, e incluso del mismísimo Adolf Hitler. A veces Dominic tiene la sensación de desdoblarse, de poder verse desde fuera de sí mismo, lo que le empuja a reflexionar sobre sus recuerdos, y a emprender una exhaustiva investigación acerca de los orígenes del hombre y el lenguaje. Los años pasarán hasta 1968, y en ese lapso conocerá a una joven, Veronica, que parece aún más anciana que él, y que a veces cae en trance y se pone a hablar lenguas extrañas.

Resulta difícil saber qué rayos (nunca mejor dicho) se ha propuesto Coppola con este film, que bien puede calificarse de experimental, como lo fuera en su día Corazonada. Ciertamente la trama le sirve para reflexionar sobre el paso del tiempo, un tema que le apasiona, y que ha tratado en clave más o menos fantástica en Peggy Sue se casó y Jack, y de un modo más realista en la saga de El padrino. Lo que no ayuda es el cripticismo que domina el film, cuando no pura confusión o verborrea, donde no faltan extrañas consideraciones sobre la transmigración de las almas y la diosa Shiva, referencias religiosas que contrastan con las imágenes cristianas que abren (Navidad y Pascua) y cierran (la cruz de una iglesia en invierno) la narración. La historia de amor, en que el dilema fáustico del protagonista es la investigación de su vida, o la pérdida de la amada, recuerda un tanto a otra película fallida del mismo corte, La vida interior de Martin Frost, de Paul Auster.

Se encuentran presentes a lo largo del metraje discursos y conversaciones a lo coronel Kurtz de Apocalypse Now, pero sin la lucidez alocada y poderoso vigor de aquellos. Las imágenes poseen una cualidad hipnótica, donde además de aprovecharse las posibilidades de las nuevas tecnologías, se juega con las tonalidades ocres "padrinescas" o con el claroscuro a lo Rembrandt o Caravaggio de muchos de los filmes coppolianos. Y ese gran montador e ingeniero de sonido que es Walter Much contribuye poderosamente a la hermosa estética del conjunto. A veces el espectador conocedor de Coppola puede verse dominado por la nostalgia, pues muchos elementos de la película retrotraen a la filmografía anterior del cineasta, como la interpretación y look del protagonista, un Tim Roth que recuerda, y mucho, a Al Pacino. Pero los aciertos de la película no ocultan un tono pretencioso y hueco, la mirada de un poeta que no sabía qué mirar.