Inland Empire

Una película de David Lynch muy lynchiana. Extremadamente lynchiana. Suena a tautología tonta, pero es lo que hay. El film contiene muchas de sus personales obsesiones, se mueve dentro de los parámetros surrealistas, y de laberínticas 'cintas de moebius' que dan vueltas sobre sí mismas con triple salto mortal de tirabuzón, que le han dado parte de su celebridad. ¿La trama? Es lo de menos. Si intentamos un bosquejo, podemos hablar de lo que parece la aguja de un fonógrafo, unas imágenes en blanco y negro difuminadas de un encuentro sexual, una joven mirando la televisión en el salón de su casa, los conejos que han dado pie a varios cortos de Lynch en la pantalla, y la historia de una actriz madurita a la que le han encomendado un papel, por el que está muy contenta. A partir de ahí, una señora cabezona con sonrisa siniestra, y muchos pasajes delirantes, visualmente hipnóticos y desconcertantes, que conducen con paso seguro (o no), entre violencia y pasión amorosa, real o fingida, no se sabe, hacia ninguna parte.

Título reservado a los fans del cineasta, los que no lo son podrían 'soportar' su condición de cine experimental si al menos el metraje se mantuviera en unos niveles razonables. Tres horas de divagación no se justifican, se mire como se mire, por muy barato que en la actualidad sea el rodaje en digital. Hay que pensar un poquito más en el espectador.